AÑO NUEVO, VIDA NUEVA

Nunca he conseguido que la Noche Vieja me motive, no se si será por que no me gusta que parezca obligatorio estar contenta y pasarlo bien. Sí me gusta el Año Nuevo aunque, claro, sin la una no puede ser el otro. Pues lo dicho, me encanta la mañana del primer día del año; suele ser luminosa, fría, limpia, como recién estrenada y es un placer desayunar (a veces por segunda vez) escuchando la música del concierto de la Filarmónica de Viena.

A los Nocheviejeros os deseo auténtica felicidad para esta noche y a los diurnos que disfrutéis la primera mañana de 2014, hay que cargar bien las pilas para afrontar el año que comienza con actitud positiva. Abrazos virtuales para todos. (Isabel Campos. 2013)

 

Ya se que suena a tópico, otro más, pero para mí es casi inevitable, cuando llega el último día del año, mirar para atrás y echar un vistazo a lo sucedido en el año que se va. Este 2017 ha sido de importantes y decisivos cambios y de importantes y decisivas selecciones.

Conforme van pasando los años, que ya son unos cuantos, se relativizan las cosas (y se ralentiza el metabolismo), por eso estas fiestas las vivo con normalidad, procurando ser comedida en cualquiera de los excesos que parecen de obligado cumplimiento.

Sin ninguna duda el protagonista, durante el 31 de diciembre, es el tiempo, simbolizado por ese reloj que marca una cuenta atrás imparable. Parece que se vive, ese día, contrarreloj. Las ultimas compras para la cena, que la cena esté a punto a una hora adecuada, tomar las uvas al compás de las campanadas, brindar a las 12...

La medida del tiempo es algo que también va cambiando con la edad, cuando eres joven parece que te falta tiempo para todo, pues todo lo quieres hacer, hasta que te das cuenta de que sólo te falta tiempo para tener tiempo.

 

En los últimos años se va imponiendo la nueva, y consumista, moda, entre los más jóvenes, de empezar a celebrar la Nochebuena y la Nochevieja, el día de antes, que cuando llega la festividad en cuestión, se está harto, pero da igual, se sigue comiendo y bebiendo como si no hubiese un mañana.

Hace un tiempo se amplió el fin de semana para cuestiones de ir de fiesta, creando el “san jueves”; así se podía comenzar la fiesta el jueves y acabarla el domingo, con suerte.

Sólo importa el exceso, el hartazgo, la saturación, para que, una vez ahítos y adormilados o enardecidos, nos conformemos con un comentario en Twitter, Facebook o Instagram que refleje nuestro malestar.

 

- Hoy, hablando con mi librero, hemos llegado a la conclusión de que todo empezó con la formica y el Duralex (pero esto ya lo ampliaré en otro post).-

 

Tip Y Coll, imprescindibles de las Nocheviejas y maestros del absurdo.(1975)

 

 

Para despedir esta última publicación de 2017, comparto con todos vosotros unos versos del poema que descubrí hace tiempo y que recuerdo cada 1 de Enero.

 

 Año Nuevo. Gloria Fuertes

"A primeros de enero de un año cualquiera,

con amores y nombres ya seleccionados,

con los huesos maduros y a mitad de mi vida

me prometo solemne no sufrir demasiado.

Si me pegan, que peguen,

si me aciertan, me han dado,

y si pierdo en la Rifa

será porque he jugado...."

 

 

 

HOGAR

 

"Nadie deja su hogar
hasta que su hogar no es una voz que le dice: vete
huye de mí ahora
no sé en qué me he convertido
pero sé que en cualquier lugar
estarás más seguro que aquí."

Del poema "Home" de Warsan Shire

Antiguamente el hogar, el lar, era ese lugar de la casa, normalmente situado en la cocina, donde se encendía el fuego, alrededor del cual se agrupaban las familias y amigos para conversar y compartir.

El invierno, el frío, la noche…, ingredientes suficientes para que me de por pensar en el hogar y lo que significa. Esta palabra tiene aun hoy, bastante que ver con aquel lar de la antigüedad, y al emplearla se sobreentienden otras muchas: protección, seguridad, refugio, cobijo, abrigo, amor, calor…

 

A veces se confunde hogar con casa y es que ¡andamos tan confundidos!

 

Cuando comenzó el boom inmobiliario, aparecían edificios de un día para otro, como las setas en otoño; casas, casas y más casas. Y yo me preguntaba: ¿Hay suficientes personas para tanta casa? Con el tiempo podemos ver como algunas se han habitado, pero no todas. Urbanizaciones enteras casi vacías, como cascarones sin contenido.

Nuestros pueblos y ciudades se han llenado de casas a un ritmo parecido al que se han ido perdiendo los hogares. Casas vacías por un lado y personas sin hogar por otro.

Niños que crecen viendo la vida a través de una pantalla, como encerrados en una casa sin puertas ni ventanas.

Personas viviendo  en casas enormes, pero huecas; que son, a veces, más prisión que refugio.

Pedro Guerra "Hogar"

Y es que, creo yo, el hogar se hace con las personas y las relaciones entre ellas, no con los edificios. Un hogar puede medir treinta metros cuadrados, estar en una cabaña o bajo las lonas de una tienda en el desierto.

Vinicius de Moraes "A casa"

 

 

Los seres humanos somos capaces de las mayores atrocidades y de las mejores cosas. De construir inmensas moles de hierro y cemento, de provocar las guerras mas feroces, de mal-tratar; pero tambien de crear círculos de amor, refugio y cobijo alrededor de un simple fuego.

EN ALHAMA, SE PODÍA OLER LA PASCUA.

La antesala de la Navidad se transforma para mi en una gran magdalena que pone en marcha los recuerdos infantiles, procuro capturarlos de alguna forma para tenerlos siempre y también para mantener la memoria de quienes los compartieron conmigo, haciendo con ello que fuesen unas fiestas, siempre esperadas, que dejaron en mí imágenes felices.

 

 

La Navidad, y sus preparativos previos, van ligados al trabajo, los sabores y los olores. En mi familia materna eran panaderos y por estos días empezaba el ajetreo para elaborar los dulces navideños que más tarde se venderían a las parroquianas que no hacían los suyos propios. Se comenzaba por los productos que no necesitaban estar recién hechos para consumirlos, como los rollos de vino, los polvorones, los aguardentaos o los pasteles de cabello; en los días más cercanos a Navidad, se harían las tortas de naranja, las tortas bastas, los cordiales, las magdalenas…todo artesanal; desde el cabello de ángel, con aquellas calabazas enormes y azúcar, hasta la manteca, derritiendo las mantecas de cerdo y apartando los chicharrones que se utilizarían, después, en riquísimas tortas.

calabazas para elaborar el cabello de ángel

Las vecinas que hacían sus propios dulces se acercaban a cocerlos al  horno moruno, de la panadería de mis abuelos. Al lado de ese horno y sentada en lo alto de un mostrador pasaba yo horas y horas observando. Veía la magia que el calor ejercía sobre los laboriosos dulces, escuchaba las conversaciones de las mujeres que esperaban a que saliesen del horno sus viandas y que miraban, de reojo, las de la vecina para ver si salían ganando en la comparación.

Durante esos días, las calles, ¡olían tan bien!. Era normal ver a chiquillos y chiquillas cargados con llandas llenas de mantecados, pasteles, cordiales etc., camino del horno, mientras sus madres se quedaban en casa amasando otra tasa, también podía verse a mujeres con tablas sobre la cabeza, en la que reposaban las tortas bastas, bien arropadas para que no se "durmiesen", o los panes que alimentarían a la familia durante el invierno.

 

 

 

Toda esta actividad impregnaba las casas y las calles de una mezcla de olores que sólo se podía disfrutar durante esas fechas: zumo de naranja, ralladura de limón, canela, anís, almendras tostadas, mistela, manteca, azúcar…, todo eso unido a la fragancia de la leña quemada y a la de los braseros que se encendían, en cada puerta, al caer la tarde.

 

 

 

La vida ha dado un giro tan drástico en tan poco tiempo. Ahora tenemos a nuestra mano miles de productos procedentes de fábricas, que llenan los estantes de los supermercados, nuestras casas y nuestros cuerpos. No nos cuesta nada aprovisionar las despensas de los mas sofisticados dulces, que sólo son eso… dulces.

Pienso en los niños, en los adolescentes de estas generaciones de la prisa y la inmediatez, que conocen más lo que es un panettone, un cup cake o una galleta de jengibre, que lo que son unas tortas de “recao”. Que saben diferenciar entre los cientos de perfumes con los que nos bombardean en estos días, pero no saben a qué huele la harina de trigo recién tostada.

Pienso en ellos, en lo que se están perdiendo aunque parezca lo contrario, y también en lo que nos estamos perdiendo.

"Canto de Navidad". Mujeres con raíz

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BETTY BOOP

En estos días de "manadas" en los que se cuestiona el derecho a las mujeres a ser y vestir como ellas decidan, recuerdo a uno de mis ídolos de la adolescencia, Betty Boop.

En EEUU, durante los años 20 y 30 del pasado siglo, al amparo de la “Ley seca” surgieron los clubs de Jazz privados, en ellos se hicieron populares las llamadas Flappers, mujeres jóvenes que usaban faldas cortas, no utilizaban corsé, llevaban el pelo corto y escuchaban y bailaban jazz, usaban mucho maquillaje, fumaban, conducían y actuaban de manera desafiante ante lo socialmente correcto. Aparecían como mujeres liberadas que se movían entre la inocencia y la picardía.

Fue en 1930 cuando el dibujante Grim Natswick, creó a Betty Boop. En un principio el personaje era un caniche francés inspirado en la cantante e ídolo flapper, Mae Questel (quien a su vez sería la dobladora del personaje en las diferentes películas).

Tiene que llegar 1932 para que Betty Boop se transforme en la primera mujer sexy de dibujos animados, las orejas del caniche se transformaron en pendientes, la piel lanosa en un corte de pelo característico y la nariz perruna en una nariz femenina,

 

En una de las historias de Popeye, el marino fortachón que comía espinacas y fumaba en pipa, Betty Boop hace un cameo como bailarina, Popeye no se resiste a saltar al escenario y acompañarla en su danza hawaiana.

 

 

Betty Boop fue un personaje transgresor en la época en que fue creada, tanto por su apariencia marcadamente sexual como por su comportamiento inocentemente provocador, pero con unos límites precisos, que de alguna forma rompía los estereotipos femeninos de la época.

Con la llegada del cine en color, Betty Boop, desapareció de la gran pantalla, para ser retomada en los 60' como símbolo de la contracultura de esos años.

Entonces volvimos a ver a Betty, esta vez coloreada.

 

 

Red Hot Mama

En esta historia, Betty no logra conciliar el sueño porque tiene mucho frio, se levanta para encender la chimenea, pero la casa se calienta demasiado, tanto que Betty desciende a los infiernos, allí, su presencia, despierta los mas bajos instintos de los diablos pero ella logra destruirlos con una mirada que los deja helados.

 

Dizzy Red Riding-Hood

Aquí Betty se convierte en Caperucita Roja, durante su travesía por el bosque caminando hacia la casa de su abuelita, su amigo inseparable, Bimbo, intenta prevenirla contra el lobo feroz. Sin embargo los habitantes del bosque la alertan contra Bimbo. Cuando el lobo sale al paso de Caperucita, Bimbo, entra en una encarnizada pelea contra el, lo arrastra a un cobertizo y allí logra matarlo, después le quita la piel, se cubre con ella y lo suplanta ante Caperucita/Betty.

 

 

The Old Man of the Mountain

Aquí el peligro para Betty es el viejo hombre de la montaña, que baja una vez al año, todos le temen, todos advierten a Betty y le informan sobre el viejo depredador, cuando ella les pregunta porque huyen. 

Llega un momento en que la chica está peligro, entonces todos se unen contra el para defenderla.

 

El viejo de la montaña

"Con su larga barba blanca y una mirada torcida

camina pesadamente, espantando a la gente

con un brillo pícaro en los ojos pasa por ellos,

¡el viejo de la montaña!

Oh, él tiene el pelo largo y los pies descalzos

dicen que está loco como un oso grizzli,

no tiene preocupaciones y no teme a nadie

¡el viejo de la montaña!

Habla con los osos cuando se siente solo,

duerme con el cielo como carpa

y te comerá cuando tenga hambre

¡y no le costaría ni un centavo!..."

http://lyricstranslate.com/es/old-man-mountain-el-viejo-de-la-monta%C3%B1a.html#ixzz4yt69yuRH

 

                                      

 

NÉMESIS, Justicia o Venganza

 

"¡...Apiádate de nosotros, dichosa, alada Némesis,
justo equilibrio de la vida!
¡Alabada diosa, Némesis inmortal
vehemente victoria de alas extendidas, infalible,
tu que nos muestras el alto pedestal de la Justicia;
tu que quebrantas la soberbia humana..!"
(del himno a Némesis, escrito por Mesomedes de Creta)

La diosa Némesis, hija de la oscuridad y la noche, según Hesíodo, personificaba la Justicia Divina para quienes caían en la desmesura, como el exceso de riquezas, la soberbia, el orgullo y, por supuesto, el desafío a los dioses. Su existencia ayudaba a mantener el equilibrio universal cuando este se rompía, cuando el orden de las cosas peligraba y era preciso restablecerlo. Esta diosa era también la representación de la Venganza.

Posiblemente sea Narciso la figura, el mito, más conocido relacionado con esta diosa, un joven extremadamente bello y arrogante que despreciaba a quien se enamorase de el. Tras su actitud desconsiderada con la ninfa Eco, Némesis decidió castigarle haciendo que se enamorase de su propio reflejo en el agua del rio, persiguiendo el cual murió ahogado.

 

En la cultura romana, su diosa equivalente era Invidia

 

La leyenda, de Némesis me hace pensar en la línea tan delgada que separa la Justicia de la Venganza y que muchas veces se confunden entre ellas.

Con bastante frecuencia nos amparamos en la una para llevar a cabo la otra. Algo así pienso que está pasando en diferentes ámbitos de la sociedad actual.

 

 "Oración a la Justicia" María Elena Walsh

 

 

Ante conflictos políticos que no han sabido solventarse de manera coherente, y, reconociendo, en el fondo, la propia impotencia para salir del atolladero de forma airosa,  se acaba utilizando algo muy similar a la venganza.

Pero no sólo en el entorno político. Ajustes de cuentas públicos, hay de lo mas diversos.

 

En el siglo XXI aun hay que seguir mirando atrás para aprender de los clásicos y de como eran capaces de entender las pasiones humanas, para comprender que muchas veces nos engañamos a nosotros mismos mostrándonos como héroes cuando no lo somos tanto.

 

Y,  la verdadera Justicia, cada vez más ausente, más difícil de encontrar en una sociedad plagada de quienes sólo buscan el rio transparente que les devuelva una bonita imagen distorsionada y equivocada con la que sentirse satisfechos.

Chicho Sánchez Ferlosio en "La Clave"

PODEROSO CABALLERO

"el recaudador de impuestos" Jan Massy

 

Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
-Quevedo-

 

 

 

 

No se que contarán los libros de historia del futuro cuando hablen de estos días. Me parece una difícil tarea tratar de explicar, desde un mínimo de razón, y que se entienda, lo que está pasando. Imagino a expertos traductores de un lenguaje encriptado intentando descifrar, cual jeroglífico, las estrategias políticas que se están poniendo en práctica y qué significado tienen aquellas  palabras repetidas como una letanía: ideas, ideales, patria, república, nación, independentistas, soberanistas, españoles, estelada, banderas...

"como me las maravillaría yo" Lola Flores

 

Quizás aparecerán grupos conspiranoicos, empeñados en asegurar que eramos una civilización adormecida y exaltada por agentes extraños, si no, no se explicaría como una generación, aparentemente bien formada, con acceso a la educación y el pensamiento, la mas preparada, llegó a ser victima del dislate, siguiendo con fervor y sin mesura a presidentes que no presiden gobiernos que no gobiernan..

Confío en que haya alguna voz discrepante para decir que una abeja no tiene mejor sitio donde esconderse que en un enjambre y que uno o varios escándalos políticos sólo podrán esconderse bajo el manto o las banderas de un escándalo mayor que los cubra a todos.

"Lo que puede el dinero" Arcipreste de Hita

 

Tal vez los tratados relaten que fue una época conflictiva, interesante, compleja...lo que casi seguro que no dirán de ella es que fue socialmente justa, ¿o si? ¿Quién sabe? Todo dependerá de quienes sean los encargados de escribirlos.

Según la sabiduría popular la historia siempre la escriben los vencedores, si se cumple esa premisa, nuestra historia actual no será escrita en pergaminos, cantada por juglares ni narrada por maestros sino que será contada por contables y calculada, mecánicamente, sobre hojas de Excel

"Don dinero" Quevedo

 

 

 

Me gustaría imaginar que, en ese futuro, existiese un "Ministerio del Tiempo" real, que viajase al presente para deshacer entuertos y administrar el antídoto de esa pócima que, por un lado, nos mantiene adormecidos y por otro, al despertarnos, nos hace dar palos de ciego.

 

 

 

 

LA TRATA. El ser humano como mercancía.

Nunca pensé que el producto más caro de nuestra sociedad de consumo fuese el cuerpo de mujeres, niñas y niños. Que el mercado donde se realiza esta compraventa generase casi tanto dinero como el tráfico de drogas que ocupa el primer lugar.

Hace unas semanas tuve la oportunidad de asistir, en Murcia, a unas jornadas sobre la explotación sexual y trata de mujeres, niños y niñas organizadas por el “Programa Oblatas Murcia”. Decir que lo que escuche durante las mismas me impactó sería decir muy poco.

Allí tuve la ocasión de escuchar a Helena Maleno Garzón, experta en migraciones y Trata de seres humanos, activista del colectivo Ca-minando fronteras. Sus palabras, salían del conocimiento, pero también desde el dolor de quien convive con el sufrimiento humano día a día.

Otra de las ponencias estuvo a cargo de María Magdalena Alomar Real y Francisca Plasencia Venys, coautoras del estudio “Historias de tráfico, trata y prostitución. Proceso migratorio de mujeres nigerianas a Mallorca”

También se llevó a cabo una mesa redonda “Los menores de edad y la trata de seres humano, ¿ficción o realidad?” con María José Castaño y Jorge Uroz, profesores de la Universidad de Comillas

Aprendí muchas cosas.

Que hay una gran diferencia entre Trata de personas y tráfico, las mafias dedicadas a la Trata tienen una finalidad determinada de antemano que puede ser la prostitución o el tráfico de órganos. Que la Trata es utilizada, muchas veces, como estrategia migratoria, las mujeres no tienen otra forma de salir de su país, eso lo aprovechan los traficantes.

Que, para ser usado y consumido, el ser humano ha de cosificarse, convertirse en un objeto, en un producto, en mercancía. Esto, las mafias, lo llevan a cabo a través del miedo y la violencia contra las mujeres, miedo no sólo por su propia integridad física sino por las amenazas sobre las familias que dejan en el país de origen.

Que hay bebes que nacen sin identidad, niños que nunca llegan a existir. Lo que no existe no consta para ningún censo de víctimas. No están dentro del Sistema. Como es el caso de los 10.000 niños, refugiados sirios, desaparecidos en Europa de la noche a la mañana.

Que las administraciones de los diferentes países, el nuestro también, no prestan la atención que debieran a un caso como la Trata, que atenta a los Derechos Humanos, sin ninguna duda. “La Trata no tiene ley”, está sostenida por las desigualdades sociales, los mercados financieros, el capitalismo…

Que los datos suministrados por la fiscalía española, para quien, este problema, prácticamente no existe entre los ciudadanos de nuestro país, son falsos. Los estudios e investigaciones realizadas por diversas entidades así lo demuestran.

Me quedó meridianamente claro, que, a pesar de ser ponentes tan diferentes, ninguno contradijo los datos de otro y todos coincidieron en lo esencial: Es muy difícil luchar contra un negocio que mueve cifras millonarias, porque la demanda de mujeres, de niñas y niños es enorme. Los gobiernos miran hacia otro lado para no ver el lado más oscuro de la sociedad, el lado más oscuro del ser humano.

A estas jornadas no asistió medio informativo alguno a nivel regional, a pesar de ser inauguradas y clausuradas por sendas autoridades políticas, una directora general y una concejala. Sólo hubo una Televisión Local: TeleAlhama, lo que me alegró porque, así, tendremos ocasión de ver en nuestro pueblo las intervenciones de personas que dedican su tiempo y su vida a intentar equilibrar la balanza. 

BANDERAS DE HUMO

 

 

 

Don Pedro vendrá a caballo,
como loco, cuando sepa
que yo estoy encarcelada
por bordarle su bandera.
Y, si me matan, vendrá
para morir a mi vera,
que me lo dijo una noche
besándome la cabeza.
Él vendrá como un San Jorge
de diamantes y agua negra,
al aire la deslumbrante
flor de su capa bermeja.
Y porque es noble y modesto,
para que nadie lo vea,
vendrá por la madrugada,
por la madrugada fresca,
cuando sobre el cielo oscuro
brilla el limonar apenas
y el alba finge en las olas
fragatas de sombra y seda.

 

Estos días que tanto se habla de banderas, recuerdo la historia de Mariana Pineda, la mujer andaluza que fue ajusticiada acusada de bordar la bandera que representaba la libertad defendida por su amado y cuya historia llevó al teatro Federico García Lorca.

En la insignia predominaría el color morado, símbolo del alivio de ese luto del que iba a salir España, cuando triunfara la revolución liberal. En el lema debían aparecer las palabras “Libertad” e “Igualdad ante la Ley”

 

"El 26 de mayo último sufrió en Granada la pena de muerte doña Mariana Pineda, vecina de aquella ciudad. Sorprendida en su casa por la Policía, el 13 de marzo próximo anterior, se encontraron en ella una bandera revolucionaria a medio bordar y varios objetos análogos; y empezadas las diligencias por la Policía y seguida la causa por el Tribunal con toda actividad, el delito de doña Mariana Pineda ha sido probado plenamente.

                                                                                 Gaceta de Madrid, 7 de junio de 1831"

 

Nuestra historia, está salpicada de historias como esta, en las que los ideales y las emociones tienen un gran protagonismo.

Mucho me cuesta encontrar ideales limpios y románticos en la actual guerra de banderas, donde brillan, por su ausencia, el altruismo y las creencias en principios justos.

Todo lo contrario, los motivos están relacionados con la economía. Ambos gobiernos andan metidos hasta el cuello en la corrupción y uno dice que el otro le roba, y que siendo independiente sería más rico.

El gobierno español no ha prestado la debida atención a quienes amenazaban con irse, ¿Cómo iba a tomarse en serio a aquellos que le han servido de báculo donde apoyarse cada vez que los ha necesitado?

 

Con estos mimbres se está tejiendo una cesta imposible. Enarbolando esteladas y rojigualdas como cortinas de humo que ocultan las miserias de ambos lados.

 

 

Y yo siento que nada de todo esto va conmigo, que me produce una enorme tristeza, y nostalgia de aquellos días de estudiante en los que Serrat nos ayudó a conocer mejor a Machado y Miguel Hernández o cuando cantábamos "l'estaca" y "al vent" chapurreando catalán.

Raimon

 

Al viento,
la cara al viento,
el corazón al viento,
las manos al viento,
los ojos al viento,
al viento del mundo.

Y todos,
todos llenos de noche,
buscando la luz,
buscando la paz,
buscando a dios,
al viento del mundo.

La vida nos da penas,
ya el nacer es un gran llanto:
la vida puede ser ese llanto;
pero nosotros

al viento....

No me queda más que recordar al querido Labordeta con todas sus "Banderas Rotas", aquellas que un día fueron agitadas por manos trabajadoras, creyentes de lo que decían, ondeando hacia una tierra llamada Libertad.

  

 

 

 

EL LARGO (y cálido)VERANO

Clarence Millet "granja en el Mississippi"

Me gustan las librerías en general, aunque, si me dieran a elegir prefiero las que venden libros usados; me fascina rebuscar entre esa cantidad de volúmenes grandes, pequeños, mas o menos viejos, su olor....
A veces incluso te puedes encontrar sorpresas dentro de ellos: una dedicatoria, el nombre de la dueña, un papel plegado con alguna anotación; cosas que añaden un valor extra al libro encontrado.

Últimamente visito con frecuencia este tipo de establecimientos, alguna feria también, si tengo la ocasión. 
Durante una de esas visitas encontré, hace poco, un libro que llamó mi atención de una manera especial, "Santuario" de William Faulkner. Nunca había oído hablar de esta novela, a pesar de conocer más o menos la obra de este autor. Me gusta como describe, ese ambiente sureño, donde el pastel de melocotón y el blues son, junto a  las desigualdades, el racismo y la corrupción policial y judicial, los protagonistas de una sociedad que distaba mucho del "modo de vida americano" que se quería "vender" en aquellos años al resto del mundo.
 

 Nina Simone canta"Mississippi Goodman", canción que fue prohibida durante años en varios estados sureños

 

Mi curiosidad se despertó ante este libro, me puse a buscar... y encontré. Según parece "Santuario" fue un libro por el que su autor siempre sintió desprecio, renegando del mismo durante toda su vida. Lo escribió, no por el placer de escribir, que era lo habitual, sino con la intención de hacer un producto vendible, ya que necesitaba el dinero con urgencia, acababa de producirse el crac de la bolsa de Nueva York y Faulkner estaba recién casado.

El resultado fue , según sus palabras "la más horrible historia que pude imaginar", su aversión por esta novela se refleja en que fue la única de sus obras que no regaló  a su madre. La madre, como es natural, se las agenció para leerla, nunca le hizo a su hijo ningún comentario respecto a la misma.

 

Con estas expectativas me sumergí en la novela sureña, plagada de racismo, violencia, autoridades corruptas, sequía y calor.

 

No se si ha sido la lectura más acertada para este verano pero si me ha servido para darme cuenta de que, a pesar de si mismo, el autor del que hablo, escribió una gran novela y que ese mundo perverso, descrito en la historia de la que abominó durante toda su vida (porque a diferencia de sus otras obras, aquí, el mal triunfa sobre el bien), lo hemos superado con creces, en la sociedad actual.

En esta ocasión, Faulkner, se atrevió a correr el velo y dejar tan a la vista el horror, que llegó a horrorizarle a el mismo y, sin saberlo nos dejó la advertencia de quien ha visto lo más oscuro del hombre y nos recuerda que la bestia duerme dentro de el.

 

La lectura de un libro, buscar y rebuscar dentro y fuera de el, es un proceso apasionante, un viaje que sin darme cuenta he hecho de manera paralela en este largo y cálido verano.

 

LA ANORMAL NORMALIDAD (Yo si tengo miedo)

"La calle más alegre del mundo, la calle donde viven juntas a la vez las cuatro estaciones del año, la única calle de la tierra que yo desearía que no se acabara... nunca, rica en sonidos, abundante de brisas, hermosa de encuentros,. antigua de sangre: Rambla de Barcelona." García Lorca.1935

El jueves pensaba  que las palabras se quedaban cortas para describir todo lo que sentía al enterarme de lo que acababa de ocurrir en Barcelona. Han pasado apenas cuarenta y ocho horas, ahora, me cuesta no decir todo lo que pienso.

Desde ese primer momento he seguido las noticias que han ido apareciendo como una avalancha en los diversos medios de comunicación y he presenciado, asqueada, la difusión de vídeos del Horror con toda su crudeza, exhibidos como trofeos de caza capturados por objetivos móviles de aficionados al sufrimiento y al morbo.

¿Es, de verdad, necesario mostrar el dolor y el miedo de esos instantes?

¿No tenemos derecho a la privacidad, el respeto y la intimidad en momentos de tanto sufrimiento?

Creo que no es información, (ni libertad), mostrar los minutos transcurridos inmediatamente después del atentado, en el que tantos seres humanos se enfrentaron a la muerte, no es sino sensacionalismo aprovechándose del Horror terrorista. Hay otras formas de mostrar la barbarie sin que se vulneren los derechos de las personas.

Las cadenas de televisión han llenado horas y horas de programación con noticias, videos, entrevistas; imágenes repetidas hasta la saciedad, los mismos rostros, las mismas escenas una y otra vez, hasta conseguir que lo que debería ser información se convierta en todo lo contrario; quedándose el espectador en la superficie de los hechos; sin interés, ni ganas, de ahondar en lo profundo, en todo aquello que nos pueda valer para entender lo que está pasando y porqué está pasando.

 

Dieciséis horas más tarde del Horror todos los informativos nacionales se congratulaban porque las Ramblas amanecían como si nada hubiese pasado, los comercios abriendo sus puertas, los hoteles recibiendo clientes y miles de personas paseando y aprovechando los días de vacaciones.

Y yo me pregunto: ¿La normalidad es disfrazar la realidad para que parezca que todo vuelve a estar como antes, que las aceras que sólo unas horas antes se sembraban de muerte, aparezcan bulliciosas y llenas de vida?.

14 personas muertas y 126 heridas son un balance demasiado terrible como para que quede camuflado bajo una capa de “normalidad”

Pienso que pasar de puntillas y mostrar una tranquilidad inexistente es mentir. Corremos el riesgo de que, normalizando con tanta rapidez, situaciones de una gravedad tan grande, se acabe normalizando también la sinrazón y esta termine instalándose en nuestra vida cotidiana.

No podemos acostumbrarnos a actos de este calibre, hay que denunciarlos, censurarlos, conocer sus causas y buscar soluciones justas entre todos.

Sin embargo, para no olvidar que somos humanos, es preciso darnos un tiempo para llorar, para honrar la vida de quienes la perdieron, para asumir que somos frágiles y vulnerables, para reconocer que acciones desprovistas de toda humanidad como la ocurrida el jueves, a las personas de bien nos aterran, porque no caben en un concepto ético de la vida en Paz, Libertad e Igualdad.

Todo esto me parece más importante que el que los comercios abran sin haber transcurrido ni veinticuatro horas para que los clientes puedan seguir comprando, que los periodistas famosos se den cita en las Ramblas para ser protagonistas o que las tertulias televisivas llenen horas y horas de impostada e irrebatible sabiduría.

"Imagine"

 

 

CREER EN CUENTOS DE HADAS

Azulejo realizado por mi con la técnica de "cuerda seca"

 

Parece que fue ayer cuando me regalaron mi primer cuento, recuerdo el título "El arpa mágica" , era uno de aquellos troquelados que no sé si se siguen editando hoy en día.

Genéricamente se llamaba a todos los cuentos infantiles cuentos de hadas aunque no fuese así, si miramos con detenimiento, en la mayoría de los cuentos populares no aparecen las hadas; los seres mágicos de vestidos etéreos y alas de mariposa que fueron protagonistas, por excelencia, de mis sueños infantiles.

Cuando una, al crecer, se mantenía agarrada a la fantasía, con su posterior desencanto, era acusada de "seguir creyendo en cuentos de hadas", sería por aquello que dicen  de que sólo los niños pueden verlas y que, al hacernos mayores, deberíamos perder ese don.

 

 

Su nombre viene del latín fatum, hado o destino. En Grecia eran los hados, que podían ser unas veces hombres y otras mujeres, según el caso. En la Edad Media eran conocidas como el buen pueblo o la buena gente. Los pueblos cuyas creencias populares tienen orígenes celtas siguen manteniendo una buena relación con ellas.

 

En todas la épocas y culturas tenían un denominador común: eran las conocedoras del poder y las virtudes que tienen las palabras, las hierbas y las leyendas; también eran las encargadas de restablecer el equilibrio natural, protegiendo la naturaleza, los bosques, ríos, lagos y fuentes.

El tiempo, su medida, era bien distinto en el mundo de las hadas y el de los hombres, un minuto podía durar una hora, un día, un  año o un siglo y a la inversa.

Ellas amaban la música, cantar y bailar pero también ayudaban a los hombres en el campo, protegiendo las cosechas de las tormentas.

 

Hace ya muchos años desde aquellos en que creía en las hadas y en la magia, años en los que la imaginación se poblaba con seres de cuentos donde todo era posible si hacías el bien.

 

Cada día que pasa pienso con más frecuencia en la necesidad de que el mundo en que vivimos vuelva a creer en las hadas y, así, recuperar el espíritu femenino que habita en los cuentos para restablecer el equilibrio, roto ahora en mil pedazos.

 

Rozalén "Porque las hadas existen"

 

 

 

- Hoy en día  sólo tenemos relación con un hada, perteneciente  a una multinacional norteamericana, que da nombre a un jabón para fregar los platos, y según su publicidad tiene el poder de "limpiar hasta lo más sucio" y "es el milagro anti grasa", irónicamente este lavavajillas va en un envase de color verde,  verde como los bosques de las hadas de mis cuentos. -

EL MIEDO

                                                        


"A la hora de ir a trabajar, un leñador descubrió que le faltaba el hacha. Observó a su vecino. El vecino tenía todo el aspecto de un ladrón de hachas. Estaba claro: la mirada, los gestos, la manera de hablar. Unos días después el leñador encontró el hacha que había perdido y, cuando volvió a observar a su vecino, comprobó que no se parecía para nada a un ladrón de hachas, ni en la mirada, ni en los gestos, ni en la manera de hablar." (Indicios, Eduardo Galeano).

Uno de los sentimientos más humanos es el miedo, miedo a lo desconocido, a lo diferente, a lo que no comprendemos. El miedo nos hace comportarnos de las más diversas formas, unas veces nos paraliza y otras nos enfurece, pero ambas cosas son la cara de la misma moneda, la incapacidad de reconocer que no sabemos lo que no sabemos.

En una sociedad culta, no existiría el miedo y sería, por lo tanto, una sociedad libre. Ahora bien, ¿que significa ser culto? ¿tener muchos conocimientos? ¿haber leído muchos libros? ¿viajar?, creo que es todo eso, pero nada de eso en realidad.

La cultura es algo que va mucho más allá y que atañe a la parte que de humano hay en cada uno de nosotros. La cultura implica, entre otras cosas, conocer al otro para disipar o atenuar las diferencias.  En el actual siglo XXI nos está tocando vivir una sociedad multicultural donde deberíamos apostar por conocer al diferente para reconocernos en lo común.
 
Todos tenemos seres queridos, amigos, familiares etc. Y es muy posible que más tarde o más temprano sus caminos se vayan entrecruzando con los de alguien perteneciente a cualquiera de las diferentes culturas con las que convivimos, esto es una realidad ante la que no se puede cerrar los ojos, ni agredir de ninguna forma, sólo aprender de la historia, que se forja en su mayor parte a través de las diferentes migraciones.

Es comprensible, aunque no sea justo, que cada uno temamos perder nuestra “zona de confort” nuestro espacio conocido del universo en el que nos sentimos cómodos, por ello sentimos miedo y consideramos un atentado a nuestros derechos cualquier cosa que interfiera en lo que asumimos como nuestro.

Y, lo que nos molesta, lo que no queremos ver ni conocer, lo enviamos al extrarradio (o a algún polígono industrial), de ese modo conseguimos dejar al margen las realidades que sospechamos amenazantes de nuestra normalidad, no vaya a ser que nos demos cuenta de que no somos tan diferentes.

Nos cuesta cruzar esa línea invisible que nos separa de quienes no conocemos, así, refugiados en nuestro temor nos sentimos a salvo.
Y preferimos mirar hacia otro lado para no ver y seguir sintiendo miedo, como cuando de pequeños temíamos a esos inexistentes monstruos que habitaban debajo de la cama o dentro del armario, de los cuales nunca nos atrevimos a comprobar su existencia.

He elegido este vídeo de la canción "el extranjero" de George Moustaki, además de por la letra, porque en el todo lo que parece no lo es, los paisajes no son reales sino representaciones.